tal vez tenías 15 años, debió ser por el año 1918 y mientras lavabas los pinceles de tal descriteriado y exitoso pintor no lograbas entender por que hacia tales musas desnudas sin rostro. Era no querer perfección o tal vez no era el momento de terminar la historia en tales cuadros. Tu edad tampoco te hacia pensar mas allá y tampoco importaba. Tal vez, no quería que terminaras de ver lo que te estremecía ver el cuerpo de otra mujer desnuda y con un poco mas de curiosidad que miedo, llegando al suspenso que no tuvieran rostro, te quedabas mas tiempo buscando lo que uno cree no importarle, pero es lo que hace permanecer y olvidar el tiempo. El alimentándose con la vergüenza y el misterio, lograba inhalar cada sensación y movimiento que hacías llevando cada pincel y entre mirada a sus cuadros, el se alimentaba seguía inspirándose y llegar al superhumano. Con un solo grito, orden y limpieza era el momento de que partieras. tu trabajo ya había terminado. una moneda y miradas de paranoia y rencor de su mujer te marchabas, tu hermano te esperaba y volvían los momentos de juego e inocencia.
mujer descriteriada hiciste un legado, tu madre y su madre y un comienzo que ya no existe de las hijas desastre.
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